Trois heures à transpirer sur cette Remington. Les Papa Doble s'enchaînent plus vite que mes mots. Heureusement je suis à la maison au Floridita, même la salsa à tue-tête et la chaleur moite ne me font plus d’effet.
Cette histoire de pêcheur ne mène nulle part pour l’instant. Une fuite en avant ? Une quête ? Une addiction ? Comme l’amour finalement, la passion, l’ivresse, en tout cas l’obsession !
Comme Elle, au bout du bar, paradoxe de force et de faiblesse. Son entrée a été précédée par un souffle de patchouli et d’épices froides comme la cardamome. Premier contact entre ma peau infusée au vétiver et au rhum avec son sillage de déesse. Mais quelle surprise quand elle pousse du pied un tabouret en bois et me dit : « Le fameux Hemingway, je suppose ?
Juste le temps de lui allumer son Monte Cristo et le mien, et dans un clignement d’œil, je me demande si elle n’est pas juste le fruit de mon imagination, ce souffle de safran, d’élégance, de myrrhe et de liberté, existe-t-il en dehors de ma conscience… fantômes, rêves et illusions bercent régulièrement mes « Floridita’s night ».
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