Il porte en lui les forêts d'avril où se succèdent pluie et soleil sur la sylve en perle. Lumière opale à travers les frondaisons, le rêveur flâne sous un dôme de bois clairs. Ses pas le mènent vers une entrevue merveilleuse, un contact avec sa terre natale de laquelle ses mains ne peuvent s'extraire. Il se tient alors nez à nez avec ces feuilles longilignes, étroites et luisantes, s'élevant sous le vent en d'élancées valseuses, au plus haut des cieux étrangers.
Frissons d'ailes, frissons de feuilles, ce vétiver atteint d'un aquilon de baies roses fuyantes est un de ces souffles sages et purs qui laissent à l'esprit une trace indélébile.
Saisi par le mariage harmonieux du gingembre, il se love dans ce parfum racine.
Dans le creux de sa main habile, il dispose quelques feuilles de basilic dont les vapeurs légères montent dans l'air du soir ; la forêt s'endort ainsi dans les derniers murmures.
Comme de longs échos qui au loin se confondent, les muscs blancs se rejoignent dans une ténébreuse et profonde unité. C'est dans ce champ à perte de vue, vaste comme la nuit et comme la clarté, que les parfums, les couleurs et les sons se répondent.
Il est des fragrances fraîches et vives comme la chair et douces comme les hautbois.
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